C a m p a n i a  e l e c t o r a l ă

 

Piaţa Aviatorilor

De la Séneca am aflat că romanii îşi duceau nebunii pe nişte insule şi încercau să-i vindece, dându-le să bea o fiertură imposibilă din rădăcină de spânz. De la Borges am aflat de puterea de vindecare a nebuniei prin dragoste. Am crezut şi cred în scrierile lui Seneca; am crezut şi cred în scrierile lui Borges. Nu cred, în schimb, în vindecarea nebuniei, mai ales când e simulată. Dar asta nu mă împiedică să cred în virtuţile spânzului şi puterea dragostei, considerându-le pe amândouă, împreună sau alternativ, absolut oportune. Dacă nu în cazul nebuniei, în multe alte boli de care suferă oamenii şi celelalte vietăţi ale pământului. Pesta porcină, e o treabă verificată, se vindecă de pe o zi pe alta cu un singur bob de spânz, cât cel de grâu, înfipt în urechea pacientului. E drept, rămâne o gaură în „receptorul” animalului, dar scapă cu viaţă.

Nu ştiu, şi nici nu mă interesează, ce se întâmplă în cazul în care animalul ar simula boala. După cum nu ştiu, dar asta mă interesează, cu ce îi tratează Partidul Naţional Ţărănesc-creştin şi democrat pe susţinătorii domnului Raţiu, înaintea unui miting electoral, precum cel din Duminica Tomii, din Piaţa Aviatorilor. E sigur că domnul Raţiu ştie multe reţete şi e la fel de sigur că strecoară-n „sirop” şi câteva grame dintr-o sare amară, producţie proprie. Pentru că imediat ce au intrat în piaţă, susţinătorii au şi început purgaţia. Un fel de cor, dintr-o nouă „Cântare a României”, variantă peneţecedistă, fericiţi că se pot auzi strigând „adio, fundule, că fac pe gură”.  De mult, de peste doi ani, n-a mai plutit peste această piaţă mirosul pestilenţial al totalitarismului şi extremismului. Şi eu, care credeam că numai Ceauşescu a hrănit păduchii, să descopăr acum că alţii au reuşit în câteva luni, să-i şi dreseze...

            Putea, realmente, ca acest miting să fi fost un miting frumos. Şi dacă ar fi început la timp, nu cu o oră întârziere, cel puţin în ceea mă priveşte în mod direct, nu   s-ar fi întâmplat nimic deosebit. Mă tem însă că întârzierea a făcut parte tot din „reţetele” domnului Raţiu: din moment ce l-am aşteptat timp de 50 de ani să vină în ţară şi să-şi depună candidatura la preşedinţia ţării, merita să mai aşteptăm un ceas să se adune şi zeloşii săi susţinători de prin alte puncte ale Capitalei, cu sarea-amară gata îngurgitată. Că n-am auzit decât de puţine ori, şi foarte slab, strigându-se „Sus Raţiu!”, asta nu contează: am auzit de foarte multe ori, şi foarte tare „Jos Iliescu!”. Pentru că aşa se face adevărata campanie electorală, nu cum bănuiam noi. Nu trebuie să strigi „Trăiască Peneţecedeul", ci „Moarte comunismului”. N-are importanţă că acesta e mort, era mort de mult în România. Important e să strigi până îl înviezi  şi după aceea să strigi pentru   a-l pune pe picioare sub un alt nume.

            Nu am strigat, recunosc, alături de acest cor, nici o lozincă. Nu cred în logica şi mai ales, în efectul lor electoral. Corul, în schimb, a fost foarte atent, atât la cel care, de pe platforma camionului, mânuia un fel de irigator bucal, lansând aceste lozinci, cât şi la cei care nu-i însoţeau în entuziasm şi strigare. Aşa se face că m-am trezit brusc în admiraţia acestora, hotărâţi să mă înregimenteze cu forţa printre susţinătorii domnului Raţiu la funcţia  supremă. Un „inocent” mi-a lipit de reverul sacoului, pe neîntrebate, un fluturaş cu numele domnului Raţiu, şi a ţinut să-mi facă, pe gratis, şi o fotografie. Treabă bine gândită, dar „inocentul” nu ştia că spre deosebire de fluturaş, pe care l-am primit, fiindcă dispare repede, devenind gogoaşă, fotografia rămâne şi pentru asta trebuie plătită. Domnul Raţiu ştie foarte bine acest dedesubt financiar şi presupun că n-a uitat că pentru fotografia cu doamna Thatcher în stânga sa, cea vânturată de presa de la noi sub frumoasa legendă O imagine pentru viitoarea Casă comună a Europei, a plătit protocolului 93.000 de lire englezeşti.

Cum putea crede „inocentul” că eu nu aş fi ştiut acest lucru? Şi de unde ştia că slăbiciunea mea pentru domnul Raţiu este atât de mare, încât i-aş oferi pe gratis o propagandă atât de eficientă? Nu, domnule, faptul că am acceptat să fiu director al ziarului Adevărul, fără să primesc un leu pentru asta, nu înseamnă că dispreţuiesc banii, ci că nu-mi place minciuna. Slăbiciune mea pentru adevăr este într-adevăr mare, motiv pentru care am şi refuzat leafa, după cum am refuzat să fac parte din orice partid şi am refuzat să candidez, chiar ca independent,  pe listele viitorilor deputaţi sau senatori.     Să pot sluji adevărul dezinteresat, aşa cum se cuvine şi cum sunt sigur că au înţeles şi cititorii ziarului, din ce în ce mai numeroşi. Spre marea mâhnire a susţinătorilor deloc dezinteresaţi ai domnului Raţiu. Faptul că unii indivizi care până la 22 decembrie abia adunau 2-3 cuvinte într-un colţ de batistă, iar acum „leagă” pagini întregi de ziare vândute junglei, nu mă interesează. Dimpotrivă, mă stimulează peste măsură, pentru că ştiu că nu va rămâne nimic din această purgaţie verbală, dar adevărul va rămâne întreg, chiar dacă ar fi dus şi izolat pe o insulă.

            Despre partea a doua a întâmplării de la nefrumosul, miting, poate voi reveni. Deocamdată aştept reacţia celorlalţi gazetari şi aştept cu multă nerăbdare măcar una din multele fotografii ce mi s-au făcut fără voia mea. Cu menţiunea că valoarea în lire a fiecăreia rămâne la 93.000. Nu urc preţul, deşi merit. Sigur, mai rămâne valoarea unei perechi de ochelari şi a unui sacou sfâşiat. La asta o să mă mai gândesc, tot aşteptând. Aşteptând un „comunicat” din partea biroului de presă al domnului Raţiu. Pentru că, într-adevăr, am astfel de slăbiciuni.

Adevărul - 24 aprilie 1990

Explicaţie: Fireşte, biroul depresă al domnului Raţiu n-a dat nici un comunicat. Retrospectiv, pentru unii scenele la care fac referinţă par distractive. N-au fost aşa.      M-am dus la mitingul din Piaţa Aviatorilor cu cele mai bune intenţii, presupunând că organizatorii sunt la fel de bine intenţionaţi în susţinerea campaniei electorale. Momentul încercării fotografierii mele s-a petrecut cum îl povestesc. Următoarele le-am ignorat, dar mi le amintesc bine. Văzând că nu scap fără fotografierea mea cu numele domnului Raţiu pe piept, am rupt „fluturaşul” de la rever. Lucru pe care l-aş fi făcut, în aceiaşi situaţie, cu oricare dintre candidaţii la preşedinţie.

Imediat, m-am simţit împins şi lovit din spate. „Cărarea” pe care o deschiseseră „fotografii” din faţa mea, ca să realizeze imagini clare, s-a închis; cineva, un mitingist, mi-a pus piedică, încercând trântirea mea la pământ. Urma călcarea în picioare şi linşajul sub „cilindrul” turmei. Nu s-ar fi dovedit niciodată berbecul care mi-a strangulat jugulara. Nimeni n-ar fi fost vinovat.

Şi a fost al treilea meu noroc din viaţa mea, de a rămâne în viaţă. Am intuit pericolul şi nu am fugit – eram complet încercuit -, ceea ce ar fi fost fatal, trântirea devenind mai uşoară. M-am retras cu paşi mărunţi spre spaţiile mai puţin aglomerate, iar când m-am aflat în afara turmei, am grăbit mersul spre Arcul de Triumf, urmărit de  haidamacii care reuşiseră să scoată primele pietre cubice din caldarâm, aruncându-le asupra mea. Am fugit în zig-zag, evitând traiectoria obuzelor de granit.

            Spre Arc, Aleea Trandafirilor era „închisă” de cca. 30 de poliţişti, unul lângă altul, toţi cu mâinile la spate, balansându-şi bastoanele de cauciuc negru. Am trecut printre ei. Văzuseră scena şi le-am cerut protecţie. Ştiau cine sunt. Serialul Fluieraţi, domnilor poliţişti, publicat în ziar, îi spălase de multe păcate şi-i readusese în stradă, de unde dispăruseră, acuzaţi pentru că fuseseră slujitorii dictaturii ceauşiste. Cum apăreau, se-auzea comunistule! – unica înjurătură de la noi dintr-un singur cuvânt, toate celelalte fiind sintagme, metafore sau propoziţii întregi, cu subiect, predicat şi complement.

            Şi totuşi, miliţieni în continuare, poliţiştii n-au mişcat un deget, făcându-le loc haidamacilor să mă urmărească. Cu excepţia unui singur tânăr, care s-a aşezat lângă mine, descurajându-i. O Dacie albă a frânat brusc, foarte aproape, deschizând portiera din dreapta şoferului: - Urcaţi, domnule Darie!

Am urcat, realizând că nu-i o capcană. De pe strada Brâncuţei, unde aveam Dacia mea, am ajuns în câteva minute în Kiseleff, iar de aici, în altele câteva, acasă.

Singurul lucru pe care l-am aflat de la salvatorul meu: era student la Medicină. Mult mai târziu, cred că prin noiembrie, venită în redacţie pentru a ne mulţumi că îi liniştiserăm pe „revoluţionarii” care cereau schimbarea conducerii de la Spitalul CFR - Nr.2, o doctoriţă mi-a mărturisit că era mama studentului.

            Addenda. Ziarele de a doua zi au reţinut „evenimentul”, insistând asupra amănuntelor. Astfel, Constantin Vrânceanu, de la România Liberă, a descoperit că fusesem „spărgător de miting”, scoţând din funcţiune o portavoce. În acelaşi ziar, Sorin Roşca Stănescu, susţinea că mitingul nu a beneficiat de condiţii, având o staţie de amplificare rudimentară care, în loc să transmită muzică veselă, a deschis mitingul cu Marşul funebru din  Aida... Mai reţine lozincile – Timişoara – Raţiu – Jos Iliescu – Vive la France, etc. – şi finalul „sărbătorii”,  de la aceiaşi staţie, printr-un cor care a cântat Cristos a înviat, pe toate glasurile, cu şapte zile mai devreme de Înviere.

            Staţia de amplificare a fost subiect tratat, cu multă bâlbâială, de Silviu Dragomir, de la Dreptatea, care s-a dus pe teren,  a desenat un plan cu „teritoriul conflictului” şi a măsurat cu ruleta pe unde am trecut şi am tras de „firele instalaţiei de amplificare, pe care însă nu le-a rupt”. Constantin Vrânceanu a fost sincer: fugind ca să-mi salvez viaţa, mă încurcasem în cablurile peneţecediste. Sincer fusese şi pe 21 decembrie, când tot în România Liberă a înfierat, exact cu cuvintele lui Ceauşescu, „huliganii de la Timişoara” Şi definitiv sincer a fost pe 18 februarie, la „mitingul” din Piaţa Victoriei, când nu a intrat pe uşă în Palatul Victoria, ca toată lumea, ci l-a asaltat pe fereastră, dând ordine (nu de ziarist!) pentru ocuparea sediului guvernamental. Era însoţit de bunul său coleg de redacţie, Igor Butnaru, agentul de legătură al unei kaghebiste blonde, cum avea să-şi amintească, mult mai târziu, un alt coleg de redacţie, Ovidiu Ohanesian, sechestrat de bună voie, cu alţi doi ziarişti români, în Irak.

            N-am reuşit să scriu – pentru asta eram acolo - un reportaj frumos despre prima campanie electorală, cu adevărat liberă, de la noi. Pe reportofonul meu au rămas înregistrate numai purgaţiile susţinătorilor domnului Ioan Raţiu, care nu şi-a însuşit niciodată cuvintele bunicului său, Ioan Raţiu: Voi lupta până la ultima picătură de sânge, ca să nu fii de acord cu mine.

            Sorin Roşca  Stănescu mai reţinea în reportajul său prezenţa simbolică în Piaţa   Aviatorilor a opt revoluţionari de la Timişoara, sosiţi aici cu trenul, dar care, pentru ochii lumii, făcuseră 500 de kilometri, în şapte zile venind, tot simbolic, pe picioare.

.....................................................

© Darie Novăceanu - 2014