Sărbătorile poeziei

Nichita Stánescu (1933-1983) 

El más importante poeta de la “generación del ‘60”, destaca fundamentalmente

por su expresión contenida y su rigurosa capacidad de síntesis.

Muy cuidadoso con el lenguaje, innovador de fórmulas poéticas e

introductor del léxico técnico. Un quehacer continuo nutrido sobre todo

de influencias modernas. Candidato al Nobel, murió en diciembre del

‘83 gritando “Tengo frío”, cuando el frío no era solamente físico.

Obra - Poesía: El sentido del amor; Una visión de los sentimientos; Once

elegías; Poemas; Laus Ptolomae; Las no palabras; Rojo vertical; Una

tierra llamada Rumanía; En el dulce estilo clásico; La grandeza del frío;

Libro de lectura; El estado de la poesía; Objetos.

Emoción de otoño

Ha llegado el otoño, cúbreme el corazón con algo,

con la sombra de un árbol o mejor con la tuya.

A veces me temo que no te veré más,

como si me crecieran alas apuntadas hacia las nubes,

como si te escondieras dentro de un ojo desconocido

que se va a cerrar como una hoja de geranio.

Y entonces me acerco a las piedras y me callo,

tomo las palabras y las ahogo en el mar,

llamo a la luna y la hago salir

y la transformo en un inmenso amor.

Segunda elegía, gética

En cada hueco estaba sentado un dios.

Si se abría una piedra, en seguida era traído

y colocado dentro un dios.

Bastaba que se rompiera un puente

para que en este sitio se sentara un dios,

o en las carreteras bastaba un hoyo en el asfalto

para que se sentara un dios.

Ay, no te cortes la mano o el pie,

por error o con intención,

enseguida pondrán dentro de la herida un dios,

como en todas partes.

Pondrán dentro un dios

para tener a quien rezar, puesto que él

defiende todo lo que se aleja de sí mismo.

Ten cuidado, campeador, no pierdas

el ojo

porque van a traer y meterán

en el hueco un dios

y él va a sentarse allá, de piedra, y nosotros

moveremos nuestras almas honrándole…

Incluso tú agitarás el alma

honrcándole como a un extranjero.

El sueño y el despertar

Como yo no entendía nada

ni tú tampoco,

hemos creído que somos de la misma edad.

Nos hemos confesado uno frente al otro

el más oculto secreto:

que existimos…

Pero era de noche y, ay, por la mañana,

terrible descubrimiento,

me había despertado con la sien sobre tí,

amarilla, gavilla, trigo.

Y he pensado: Dios mío,

¿qué clase de pan sería yo

y para quién?

Inventar una flor

Nuevamente me apoyo en las palabras.

No hay música que brote

de los huesos de nadie…

Ni el alma tiene la adecuada calma

de las horas felices mecidas

en el alcohol que la compensa.

Ni el poderoso amigo

cercano a las tristezas y las grandes ideas.

Ni la fiel mujer

como una vieja zorra embarazada,

conocedora de los detallados

trabajos del campo,

ni el ángel tatuado con mapas,

ninguno está presente.

Sólo ellas, las palabras,

apenas deseadas,

como nerviosos mercenarios

me vigilan el gesto del corazón,

entumeciendo el revés de la mirada,

haciendo polvo

las imágenes tradicionales de mi mundo,

corriendo bajo las ramas, nadando en el mar,

balanceándose en el aire lleno de signos…

II

Ay, la comprensión es más veloz que el tiempo de la comprensión

y ni siquiera existe comprensión, sólo entendimiento.

Y el horror de ser los primeros, de estar solos,

de inventarnos constantemente

en el pasado, imitando la semejanza de los labios,

descubriéndole dientes blancos al presente

salvaje.

Puede que de la soledad nos inventemos amos.

Los dioses no están más que el futuro.

Júpiter Tonante y la hermosa Juno recién deben

haber nacido

en la dulce antigüedad

del futuro.

…La intranquilidad, el horror

de ser los primeros y únicos,

de ser los gérmenes del universo.

Las suelas están más alejadas de la cumbre

que el pasado del presente. Nosotros

somos gérmenes del cosmos,

y de la soledad nos inventamos amos

en el futuro.

III

Cualquier palabra es un final,

cualquier palabra de cualquier lengua es un grito

de muerte

de una especie, de las especies infinitas

que han muerto sin volver a nacer,

haciéndonos lugar a nosotros,

los únicos, los primeros que hemos nacido.

IV

Solo estoy y me apoyo

en la «A», hermosa vocal,

matriz de todas las letras…

Y el espanto de estar solos, de ser

los primeros,

de ser gérmenes.

Y la necesidad de inventar amos,

dioses y flores,

todos, absolutamente todos en el futuro,

en el futuro verdor al que llamamos

pasado…

Inventar una flor

cuyo perfume

sentimos.

La quinta elegía

Nunca me he ofendido por los manzanos

que son manzanos, por las hojas que son hojas,

por la sombra que es sombra, por los pájaros

que son pájaros.

Pero los manzanos, las hojas, la sombra, los pájaros

se ofendieron para siempre conmigo.

Heme aquí, conducido al tribunal de las hojas,

al tribunal de las sombras, de los manzanos,

de los pájaros.

Tribunales redondos, tribunales aéreos,

tribunales frágiles, novicios.

Heme aquí condenado por no saber,

por el aburrimiento, por la inquietud,

por no moverme.

Sentencias escritas en idiomas de los granos,

actas de acusación selladas

con entrañas de pájaros,

frescas penitencias grises que tengo que hacer.

Me quedo de pie con la cabeza descubierta,

intento descifrar lo que me corresponde

por la ignorancia…

y no puedo, no puedo descifrar nada

y ese mismo estado de ánimo

se enfada conmigo

y me condena a un perpetuo esperar,

a una tensión del entendimiento dentro de ellos mismos.

Hasta llevo la forma de los manzanos, de las hojas,

de las sombras, de los pájaros.

Conversación repentina

¿Qué se hizo de aquellos muchachos soberbios

del final de la guerra?

Bachilleres que iban de vez en cuando a las casas de putas

y hablaban de vez en cuando francés

con un discreto acento europeo.

Alguno publicaba a veces un librito

de versos,

por su cuenta o por suscripción,

y nosotros, alumnos,

los leíamos devotamente, sin comprender

la incomprensión…

¿Dónde están esos adolescentes

vestidos como hidalgos melancólicos,

aquellos que nuestros ojos muy abiertos situaban

en el marco de los redondos párpados?

¿Dónde estás, señor pedagogo

del octavo curso,

qué muchacha está olisqueando aún aquel olor

de joven varón recién afeitado?

¡Dios mío, qué días tan puros, Dios mío,

qué respeto podían albergar

nuestras voces de imberbes,

nuestras voces que mudaban!

¿Qué se hizo de aquellos muchachos soberbios

del final de la guerra?

¿Dónde estás, señor pedagogo

del octavo curso?

Halerib Khaa

Halerib Khiii…

Hero, loro, oro,

no comprendo, halerib, Khaa,

no comprendo, aero, loro, oro…

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© Darie Novãceanu - 2015