Darie Novǎceanu
Parábola de las murallas
Cercar
un huerto es quehacer doméstico que no extraña a nadie, puesto que, más allá de proteger así la lechuga y los berros de la
codicia de la cabra del vecino, no conlleva significación alguna, ni pone en
dificultad la conciencia de los propietarios concercanos. No es el espacio ni
el tiempo lo que importa, sino, sencillamente, el reconocimiento del natural
convivir de las plantas y los animales, alterado por la intervención del
hombre, cuya mano vuelve a ser, como en la prehistoria, idioma sin palabras.
Lenguaje inocuo todavía porque no desequilibra ni aniquila la naturaleza. La
lechuga existe, la cabra también y el hombre se beneficia de las dos.
Ahora
bien, cuando el huerto no es un huerto, sino un imperio, las cosas cambian.
Todo cambia. La intervención del hombre es totalmente otra y el quehacer
doméstico se esfuma para dejar paso a los deberes históricos y tareas
políticas. En la nueva conjetura no se trata de cercar, sino de separar,
dividir, aislar y dominar bien lo separado. De este modo, los pacíficos
concercanos se trasladan en el territorio de las enemistades, donde no interesa
la lechuga y la cabra, sino el cultivo intensivo de las plantas más insólitas,
las que crecen a la sombra del subconsciente determinando actos que la
conciencia cumple sin dar cuenta a nadie de sus prácticas: aversión,
barbaridad, crueldad, difamación, enojo, fastidio, guerra, hostilidad,
invasión, muerte, odio, rencor, sacrificio y así más en adelante, sin asomarnos
siquiera al mundo del verbo, que es
donde empieza la infinita capacidad del
hombre en destruir a los ajenos y a sí mismo.
Borges,
que acompaña mi asombro y mis silencios, lo sabía de sobra y lo dice con menos
palabras: “Leí, días pasados, que el hombre que ordenó la edificación de la
casi infinita muralla china fue aquel primer Emperador Shih Huang Ti, que
asimismo dispuso que se quemaran todos los libros anteriores a él.”
Privilegio incómodo – leo palabras que
el no escribió – reservado a los que la historia designa para que éstos, a su
vez, le abrieran las puertas futuras de los pretéritos. Con agudeza y suave
malicia, Borges añade: “Quemar libros y erguir fortificaciones es tarea común
de los príncipes; lo único singular en Shih Huang Ti fue la escala en la que
obró.” O sea, los casi 6 mil kilómetros
de la Gran Muralla,
con 8 hasta 10 metros
de ancho y hasta 18 de alto. Más tres mil años de cronología y “en estos años,
El Emperador Amarillo y Chang Tzu, y Confucius y Lao Tze.” Desafío descomunal
que el clarividente porteño lo archiva en la metafísica – “acaso la muralla fue
una metáfora”- , una entre las pocas que existen desde siempre, “porque las que
podemos inventar [nosotros] son las falsas, las que no vale la pena inventar.”
Tarea
singular, la de Shih Huang Ti, pero no única: sobre la redondez dudosa del
terráqueo se conservan aún las cicatrices de muchas metáforas de piedra.
Algunas muy famosas – Teba o Troya-, otras ignoradas, pero que no dejan de ser
hasta metonimias. Los romanos eran grandes artífices incluso en esta materia y
han sembrado metáfora por doquier, hasta descubrir que las murallas no servían
para mucho, resultando que al final estaban erguidas para que la gente tuviera
algo para saltar. Abundan los ejemplos, pero para mí el más sugestivo es el que
atraviesa Rumanía, separando las llanuras danubienses de las colinas
carpáticas. Unos 700
kilómetros que son nada, pero son todo lo que tenemos
como país, de punta a punta. No es una obra famosa, aunque de mucho trabajo
para que nuestros ancestros conviviesen en paz con los demás pueblos, que no se
han matado a pedradas por faltarles las piedras. Así, todavía de lectura fácil,
se levanta en algunos lugares hasta 30 metros, con más de 20 de ancho. Pura tierra
aglomerada a picos, palas y manos. Dicen que ha sido obra de Constantino el
Grande y la denominan Brazda lui Novac.
Otros dicen que ha sido idea militar y la llaman La obra de Trajano.
De este modo, tenemos dos palabras
para nombrar el mismo espacio en dos tiempos diferentes. En el primero, los romanos
han renunciado a las murallas, al descubrir que las mejores defensas eran los
pueblos mismos. En el segundo, los herederos de Constantino han optado por las
defensas negociadas.
Volviendo
sobre lo andado, de la infinitud de sucesos transcurridos a la sombra de la Gran Muralla,
recuerdo que, en su última visita a China, Nikita Jruschov ha querido mirar de
cerca la única construcción terrenal que se puede admirar desde los cielos. Un
paseo largo y fatigoso – la política cansa más que la historia-, tanto que,
durante un alto, después de sacarse una china del zapato y apoyado de espaldas
en el “tabique”, el muy campechano Nikita se ha dirigido al anfitrión para
confesarle uno de sus pensamientos secretos. – Ves, vosotros estabais
exactamente aquí, donde la
Muralla. De otro modo, un hubierais podido construirla. No
entiendo por qué después habéis ido más allá y todavía queréis más tierra. Esta
era la frontera y así debe de quedarse…
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| Se constrye el Muro de Berlin |
Cuentan
que tras una pausa, escrutando la luz meditativa del día – era el otoño de 1959
-, Mao Tse Dun – prefiero la trascripción onomástica rumana – le ha confirmado
la sabia razón: - Sí, es verdad, nosotros estábamos aquí, en estos lugares.
Pero ¿podrías decirme dónde estabais
vosotros los rusos en aquellos tiempos?
Real
o ficticio -inventado en nuestros mentideros socialistas-, el diálogo se ha
quedado, como dicen, en cola de pez. Más un profundo suspiro de Nikita, quien
no esperaba tan incómoda pregunta, pero casi tenía la respuesta, a su justa medida
– otra muralla -, y estaba pensando dónde colocarla. Tardará poco, hasta cuando,
paseándose Berlín oriental, en un arrebato marxista festivo (era domingo, 14 de
agosto de 1961), se apoyará en los hombros de Walter Ülbricht y Erich Honecher,
decidiendo la edificación. Sin percatarse de que su obra separaba tan sólo el
espacio pero no así el tiempo.
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| El Muro de Berlin ya no existe |
R. Darie Novăceanu - 2014
